VORBEMERKUNG:
Es gibt Menschen, die würden sagen, ich sollte lieber keine Detektivgeschichten schreiben. Sie haben keine Ahnung. Es gibt viele gute Gründe, warum ich solche Geschichten schreiben sollte. Dieses Exemplar gehört hingegennicht dazu...

Es war ein Montag im frostigen Januar, als der Detektiv Brain und sein Freund Dr. Assistant zu einem Mordfall ganz absonderlicher Art gerufen wurden. Ein Fischer wurde umgebracht, jemand hatte ihn in seine eigene Krabbenreuse gesteckt und ersäuft. Als das flotte Gespann am Tatort eintraf, war Inspektor Les Trait bereits vor Ort und inspizierte den Tatort.
"Ah Brain," brummte er mit selbstgefälligem Unterton, "Sie kommen zu spät, der Fall ist eindeutig und klar. Feder an Hut, sach ich."
"Ah Inspektor," entgegnete Brain und deutete unauffällig mit seinem Stock auf einen Mann, der sich hinter dem Hauptmast des Kutters versteckte, "wenn das so ist, dann können Sie Dr. Assistant und mir sicher den Tathergang erörtern."
"Natürlich, Mr. Brain," begann der Inspektor eifrig, "es erging sich folgendermaß..."
"Ah, Inspektor," Brain hob die freie Hand und spähte über die Schulter des Inspektors, "ich werde mir Ihre Meinung gerne anhören, aber erst will ich mir unvoreingenommen die meine bilden... Sie erlauben?"
Brain schob sich über das Achterdeck am Inspektor vorbei und hob den Mann, der sich hinter dem Mast versteckte auf. Er war ziemlich tot.
"Ich bilde mir ein, dass Sie dieses Indiz ebenfalls berücksichtigt haben, Les Trait?" Brain hielt den Toten in die Höhe und schlenkerte damit in Les Traits Gesichtfeld herum, dass das Blut nur so spritzte.
"Aber..." der Inspektor verstummte.
"Ich denke, der Mann war Ende Vierzig, von kräftiger Statur, mit einem Vollbart und starken Händen. Zudem muss er unzweifelhaft Seemann gewesen sein," begann Brain seine Analyse.
"Aber Brain," war Dr. Assistant erstaunt ein, "woher wissen Sie das, das geht ja über alle Begriffe!"
"Er beschreibt die Leiche, Doktor," murmelte der Inspektor neben ihm.
"Zudem hatte der Mann einen geregelten Tagesablauf, war gewohnt große Fänge zu machen und hatte schwere Verdauungsstörungen," führte Brain weiter aus.
Nun war auch der Inspektor erstaunt: "Wie können Sie das wissen, Brain?"
"Nun mein guter Inspektor," Brain griff nach einigen Dingen, die beim Schlenkern der Leiche zu Boden gefallen waren, "erstens haben wir hier einen Taschenkalender, der jeden Tag dieselben Uhrzeiten aufgeführt hat. Nach Neun kommt zehn, nach zehn kommt elf, und so weiter. Zweitens war er Fischer ohne Subventionsbezüge, was für seine Fangquote spricht. Und drittens haben wir hier eine Packung Immodium akut!"
"Ganz vorzüglich, Holmes... äh, Brain," Dr. Watsistant klatschte begeistert in die Hände.
"Nun, Inspektor," Ho- Brain übergab die Leiche Lestraite, "der Rest des Falls ist ganz eindeutig. Der Fischer wurde mit einer Überdosis Leinsamen vergiftet, der sich nachteilig auf seine Netztüchtigkeit auswirkte. Ich nehme an, der Gute war zum Ende des Fischzugs nicht einmal mehr DSL-fähig. Die Tochter des Hafenmeisters ist mittlerweile mit dem Chef der Autobahnmeisterei Helgoland durchgebrannt und heiratet ihn im Elviskostüm unter dem Eiffelturm..."
"Verfluchte Franzosen..." murmelte Lestrade zerknirscht.
"Aber Inspektor," rügte Watson.
"...nur um dann vergifteten Fisch zu essen, der nur weshalb vergiftet werden konnte...na?"
STILLE.
"...weil der Fischer außer Gefecht war, weil er die... Hände waschen musste. Währenddessen hat sich Lord Eldamere mit Fürst Celeborn getroffen und mit ihm ordentlich einen geraucht."
"Hasch, Holmes?"
"Crack, Lestrade. Sie rauchten Crack, denn es ging die ganze Zeit nur um den Schmuggel von... na?"
STILLE.
"...na, von Gardena Gartenschlauchdüsen. Die mit der tollen Werbung. 'Hast du taube Füße, dann hilft dir 'ne starke Düse...' und so..."
"Toll Holmes," bemerkte Watson, "gehen wir einen trinken?"
"Nach Ihnen, Watson."

[...to be continued]